SÁBADO DE GLORIA EN PARÍS

Quizá tan sólo fuera el día

de la lluvia PRIMAVERAL:

por las cloacas navegan barcos,

sus velas son el periódico de ayer

llamado el mundo.

Los carniceros irán pronto a descansar

y dormirá la ciudad, triste y saciada.

Alguien observó la tierra agrietarse,

absorbiendo un poco de futuro.

Felizmente, la grieta no es profunda

y aún se puede remendar.

Vamos a otro sitio, dices,

donde los monjes entonan

sus plúmbeos cantos.

Por desgracia en el barrio árabe

una nube bicefalia como una águila

imperial nos impide el paso.

Y vacilaciones de dos cabezas,

esbeltas como antílopes, son

una barricada en la calle húmeda.

Señor, ¿por qué moriste?

Adam Zagajewski

1945